al borde del derrumbe: julio 2016

David Trullo: un ritual

Corta fue la hermosa vida.

Pero que poderosos los perfumes

Kavafis

En la tarde, 1917

Versión José María Álvarez

Era julio, 2016. Hacía calor. Más que andar me arrastraba. Era un verano en que sueños y deseos se calcinaban.

Y entré.

Vi las fotografías. Viejos y jóvenes conocidos. Sopesaba, disfrutaba. En mi memoria la frescura de algunas fotografías que fueron rescatadas, coleccionadas.

Y vi aquello.

Si, aquello.

El espacio se transformó.

Ya no estaba en una sala de exposiciones, sino en la cripta de una iglesia.

Un regreso a las catacumbas, a los cultos de la infancia.

Era un pequeño altar. Me acerqué emocionado, recuperando la dicha pérdida.

Apenas fotografías y un secreter. Trozos de vida.

Aquella imagen de un joven oferente que David Trullo mostró en su primera exposición en El Foro de Pozuelo, esa sala que ya casi me parece mas sueño y memoria que realidad.

Allí estaba aquel muchacho oferente, y otras ofrendas. Los dioses, los deseos de juventud, sus juegos, sus leyes. Sus provocaciones.

Y estaba el álbum de fotos: del XIX. Encontrado, imagino. O quizá perteneció a su bisabuelo pintor. Con sus bordes dorados para enmarcar cada fotografía, sus formas...

Y el álbum era un juego del artista, pura belleza, historia...

Esos efebos tardíos aparecían en un álbum recuperado de su tiempo, de su pérdida. Y ellos, los modelos, eran pervertidos -técnicas de revelado, de copiado, de fragmentación, tan caras a David Trullo-, para llenar de vida, llenarse de vida, en un álbum que en principio estaba destinado a la desaparición, a la destrucción.

La fotografía, la pintura, la poesía y su lucha contra el tiempo. Aunque el precio sea difuminar las barreras, marcar otras nuevas:

pero ese camino también es largo

como el de las generaciones,

y se refleja en algunos rostros

como los padres en los hijos.

Escribo poesía,

escribo poesía

porque he salvado así

la vida de mis hijos.

María Antonia Ortega.

El emparrado.

Sabemos que es imposible atesorar el presente, but...

El cristianismo nos enseñó el arte de lo imposible.

Y ahí, David Trullo empeñado en lo imposible. Recuerdo su “CHRISTO MEETS APOLLO”.

Pero no, fueron los cristianos los que crucificaron a Apolo.

La obra de David Trullo se mueve en ese oleaje, en ese vaivén, entre el cristianismo y el paganismo. Tan español, venía a decir Emilio Sanz de Soto, señalando también la ironía, el toque surreal...

Invoco a Emilio. Como hubiese disfrutado de una instalación que era pura delicia.

Y a Mario Merlino, que da título a este inconstante blog:

retazos así

que de retazos es la historia que nos cabe

como gotas de sangre en un álbum ya sin fotos

perdido en el trastero

de una casa

al borde

del derrumbe

Mario Merlino

Arte cisoria

Pero David rescata el álbum -es cierto, la casa quizá se ha derrumbado, o la han derrumbado, dependerá del lugar y la especulación-.

David rescata el álbum, y sus gotas de sangre son fotografías de un tiempo vivido, al menos en el esplendor del fotógrafo y su modelo.

Dejadme que os cuente una historia, dice el artista, dejadme que os cuente la historia de mi vida, de nuestra vida.

¿Quién quiere mirar al pasado?

Quién quiere detenerse ante un altar. Como corderos salvados del puñal, como el hijo salvado del puñal... Como los cuerpos salvados del tiempo, en el pacto, en el rito.

Muertos y tan vivos.

David Trullo, fiel a sus obsesiones, pintando siempre el mismo cuadro (Vaquero Turcios dixit).

Haciendo siempre la misma foto, ese instante, esa lucha. Y hay tanto ruido. Y el ruido del éxito distrae tanto.

Pero David se detiene, y escucha su propio rumor. Se tapa los oídos. Huir de las sirenas. Otra vez se regocijará con ellas, si acaso.

Tiempos descreídos.

De vírgenes suicidas.

Hay que elevar altares al dios que nos ha abandonado.

Hay que levantar el cuchillo sobre nosotros mismos, esperando que el ángel aparezca.

Y nos detenga.

Pero no, no aparecerá.

Hay que recrearse y elevar el altar en esa soledad.

Aunque el ángel no venga.